estalla*

En unas horas comienza la guerra.

ynoestoypreparada

lasarmas*

Tienen razón.
No son como nosotros... Tanto lo gritan, tanto lo dicen que han de conocerlo bien.

son el enemigo, los débiles, los violentos.
Antisistemas de mierda.
Bastardos.
Parias...
¡Vagos y maleantes!
Niñatos...
No tienen ni idea de lo que es la ley,
respetar la justicia,
ser hombre de bien.
Llegar a casa con un sueldo,
amar a una mujer,
querer a tu patria.
¿Qué sabrán ellos de Democracia?
Yo creo en la Democracia. Lucho día a día por ella.
Manipuladores...
Si fueran mis hijos...
(-)
Así que peguemos,
arranquemos cabezas,
metamos el miedo en su cuerpo
y no permitamos que su mierda se propague por el mundo.








(No nos vamos a rendir)*
Primavera Valenciana
*

lamareadetusojos*

Son pequeñitos, porque en ellos tienes el cielo
y es de primavera, estoy segura...
Porque contienen el Mar calmo del amanecer
y el azul helado del aire que todo quiere conocer, y sentir, y envolver.
.
.
Esta madrugada,
tu cielo me pareció único,
tu primavera, vivaz, irresistible,
tu mar, inmenso y mágico,
y tu aire, de fuego y de lobo.

Bienvenido a mi vida,
disparate*,
:)

tenerféenelAmor*

.
Ama, es la única manera sana de vivir.
Ama a raudales. Todo lo que tengas. Todo lo que sueñes. Todo lo que quieras.
Ama como la primera vez.
Ama tu vida porque es la única que tienes, y al Mundo porque sin él no estarías aqui.
Ama a la persona de tu izquierda, de tu derecha... ellos han de ser los que veas todos los días.
Llénate de amor,
es lo único que merece la pena.

Por un mundo en donde los abrazos curen todo mal.
Así es y así debe de seguir siendo, sin tecnologías, ni máquinas que "comunican".
Abraza!!!

Amor en cantidades industriales para ti, seas quien seas.

ama, ama, ama
y ensancha el alma!!*

vientodelsol*

Acuérdate como dolía la espina dorsal del tigre.
Surgía el viento de los Andes detrás de todas las cosas que poseía. Se agarraba por dentro y no quería soltarnos; nos llenaba de tierra, de ganas, de cansancio y mal de altura. La hoja de coca no era suficiente, ni el agua o la sombra, solo las carcajadas que nos entraba a veces así porque si.
Me atrevería a decir, que todas las cosas que tocaba ésa sensación de aire y de ganas, seguida del mareo y el ahogo de pulmón, era como el vértigo que provoca el Amor, que casi mata y la tensión duele. Y dolía la espina dorsal del tigre, en aquel atardecer que me tomé para mí, que agarré fuerte para tatuármelo junto al cóndor y a tus puntosdeojos, que se cosió a la punta de mis dedos en aquella casita huarpe donde quise vivir. Dolía aquella tarde de verano, con un dolor parecido al placer que tienen todas las cosas importantes de esta mísera pero maravillosa vida. Dolia, como ahora, con ese dolor agridulce del recuerdo de lo que entonces eran ganas de cosas por vivir y ahora son ganas de vivir de nuevo.

pieizquierdo*

Duerme 14 horas seguidas.
Despiertate con el atardecer.
Pide un café doble en cualquier bar de carretera y mientras lo bebes, mosqueate con el mundo.
A la mierda.

elige*

Senegal o Argentina.
Málaga o Valencia.

enfermosdelplacer*

Mientras él preparaba la cocaína, ella le acariciaba nerviosa la entrepierna.Un par de rayas para sentir "el éxtasis de la vida", solia decir su camello, y por qué no, hoy también había tenido un mal día y salirse un poco no vendría mal. Colocaba la droga siempre con mucho cuidado, ni un gramo fuera, ninguno desperdiciado. Preparó la raya con ansia y se la metió como si tras de sí el mundo se acabara, apunto del orgasmo. Después le comió la boca a ella mientras le pasaba el canuto. Mientras ella esnifaba, suspiró. Sentía como su corazón comenzaba a latir de nuevo...

Follaron como bestias. Sintiendo como colores salian de su piel hacia el techo, estallando. Casi ni respiraban, o al menos, no podían diferenciar la respiración del bombeo del corazón. Eran animales. Fieras salvajes. Bestias pardas. Libres.
Y había sangre, flujos, sudor, dolor y placer, por todas partes y un olor parecido al azufre...

elgigantepachón*

Si te pienso, la vida es injusta...
Ojalá pudiera cambiarlo.
Ojalá pudieramos elegir, pero elegir de verdad.
Siempre, en el lugar adecuado.
Siempre, puedo encontrar tu huella en mi suelo.
Reconozco tu pie.
Siempre.
Y te quiero,
y ninguna cosa en el mundodelaspersonas
me da tanta calma
como saber que existes
en mí.
Ojalá mi egoismo
no destruyera
tanto
.
.
.

De repente ha estallado un huracán y todo ha empezado a volar por los aires. Con fuerza, todo ha salido violentado, disparado, hacia todas las direcciones. Sin ningún punto fijo, nada dónde agarrarse. Nada donde buscar un poco de tierra y abrazarla con todos tus huesos, para no salir volando, también. Nada donde esconder los pequeños-preciosos tesoros, donde guardar los pocos recuerdos materiales, o un poquito la vida. Todo ha salido volando, sin remedio. Era inevitable sentir la fuerza del viento primero a nuestras espaldas, después por todas partes, batallando. Era inevitable sentirse morir en cada intento fallido. Si... Porqué no; también era hermoso sentir que aún quedaban fuerzas, poquitas, pero ahí estaban, aguantando; y observar las sensaciones, al principio, sabiendo que lo mejor de mi salía en cada momento difícil, más y más, intentando tomar la dirección de un viento indomable, cada vez más brutal...
No fué suficiente.
Todo ha salido por los aires. Y ni siquiera he podido remediar estallar en llanto como hacia muchísimo no lo hacía... Ni siquiera he podido controlar la locura y deshacerme en pellejos y añicos. Abrumada desde el dolor, con los ojos cerrados, ahógandome, algo me ha hecho abrir los ojos y ver el cielo. No recuerdo haber llorado así, tras años.
Queriendome calmar, algo me ha encontrado y ha sido como sentir un segundo de paz, desde ahí. Lo he comprendido.
Si.
Lo siento. Siento ser tan débil; siento dejarme llevar una y otra vez por las aguas, querer controlarlo todo y sentirme pequeña cuando no lo consigo... He comprendido que lo que hago, también sirve, tan bien vale. Que soy roca, fénix, montaña. Que yo también soy viento, soy ése aire que fluye con otros aires, aunque sean bien feroces y feos, aunque no tenga dirección por momentos. Aunque me entre el miedo y lo olvide. Que tengo lo que necesito para ser feliz, que la vida, el cosmos, la Madre Tierra, los dioses, los días, yo misma! me lo da y que no importa dónde acaben viviendo mis huesos, lo importante es que conozco lo verdaderamente importante.

Ahora, el huracán se ha ido alejando poquito a poco. Pero aún lo veo, aún está ahi. Aún me da miedo... Ahora puedo recorrer con el dedo en el aire su forma, comprender su magnitud, aprender de la raíz de su fuerza y hacer balance de las heridas que ha dejado...
Aunque hay algo que me dice que no se alejará del todo todavía.

seacercanlasflores*

debajodeunpuente*

Las mudanzas son lo peor que existe para la salud.
Un caos interno dificil de equilibrar.
Una putada si además tienes 3 gatos, muchos libros y una semana en la que curras más de ocho horas diarias.
Así que, si me queréis, matarrrrrrme...

3ºpuesto*

Para mí sois los ganadores,
una vez más.
GRACIAS*

otomasolodejas*

Confianza primitiva:

hacer elecciones sin garantías, sabiendo que el aliento de la vida proveerá lo necesario para tu viaje. Significa confiar profundamente en los procesos que tienen que ver con tu camino interno.


Por esto y pese a que, de madrugada, he comprendido la frustración que me crean las personas cobardes, cargadas de miedos y de dudas, y toda ésa absurda culpabilidad de tirarme demasiado pronto a la piscina... Ahí va todo esto. Y se acabó, yo soy así. Nada de medias tintas. Nada de bloqueos ante algo que desconozco y que me dice algo, aunque fuesen partículas. Nada de laberintos donde solo hay aire y pureza.

Y buena suerte pues. Me acabo de bajar, ¿lo ves?

lasniñacóndor*

No sé si fue el tiempo el que se paró allí o fuimos nosotras....

quemarlasquemaduras*

Abrirse en canal la garganta y en mitad de una montaña, gritar como si fuera tu último minuto. Sentir que ése minuto, se cuenta toda tu historia y en ésa historia van todas tus recuerdos atragantados. Ver como ésas ganas de mandarlo todo a la mierda vuelan en el aire como un esputo segundos después de ése grito; y todos ésos miedos, y todas ésas dudas, y todas esa putas preguntas que te taladran el cerebro las noches de insomnio se esfuman de ti como vapor que sale de tu boca.
Estás desnuda, a dos grados bajo cero en mitad de la montaña y totalmente a oscuras.
Todo es negro pero no lo sientes así. Un segundo después ves una luz pequeñita atravesando el cielo.
Da gracias. No existen los milagros, ni la suerte. Solo estás tú.

enlaparadasecruzó*

Las cosas pierden su gracia cuando se repiten una y otra vez, ¿sabe usted? De modo que necesito sentir que por mis venas corre un flujo de sangre lo suficientemente potente como para, en ocasiones, ver duendes detrás de puertas y personajes de colores tras el espejo. Creerme barco de agua y fluir, cuando entre las rodillas escondo mi cara y me mezo, mientras lloro como una niña que quiere despertar. Abrirle las ganas al sin-cara que camina deprisa un lunes para trabajar. Mirar el atardecer y quererme convertir en montaña, en nube alta, en silencio de madrugada, en luna brillante, en música de lluvia y en rocío.
Explotar, con la sensación infinita de las cosas sencillas. Difundir el viento de la incordura.
Pero... ¿qué demonios mira usted cuando mira el suelo? ¿la muerte inconsciente de su vida resignada? ¿los sueños vomitados sin pelear? ¿la ilusión quemada como heridas secas? ¿el miedo, la autoculpa, la resignación de quien opta por ser un cínico consigo pero eslabón importante, ja!, en ésta sociedad olvidada de si?
Yo decidí mirarme al espejo de la locura y asumir que soy de ésas ilusas que quieren cambiar el mundo. Y que pelea por ello con uñas y dientes.

Libres, niños y salvajes como un arte de movimiento y vida.
No me mire así, usted puede hacer lo que quiera con su tumba...

quieroecharunvistazoalotrolado....*

.

Su voz es la parte de la banda sonora de mi vida.
Y esta canción forma un espacio sideral en el que me pierdo cada vez que quiero Libertad.
Y la siento.
.
.
Y si tu, ser libre, estrella, si estás por ahí detrás de estos códigos y estas pantallas va por ti,
un brindis por la valentía del querer ser lob@ libre, sucios, y salvajes.

:)

musasydiosas*

El ser humano es caprichoso(y no sé si es por naturaleza o por hábito), ella lo es doblemente. Roza la pataleta, la locura, el incordio.
Cuando quiere algo lo quiere YA y no por impaciencia, por capricho. Lo descubres cuando hablas con ella unos minutos. Cuando, pasado un tiempo, si le pareces interesante o le caes bien, te mira con ojitos dulces y te sonríe como solo ella sabe hacerlo. Entonces, es inevitable la caída, el nudo en la garganta y el tambaleo de pie. El tila y catala, el llévame ya donde sea o déjame en paz.
Cuando quiere algo da un par de vueltas sobre ello, a veces muy sutiles (aunque casi torpe), otras en cambio totalmente directas, y como un gato, caza rápidamente el ratón al que ni siquiera dió tiempo a pestañear. Sea lo que sea.
Infalible.
(...)

A veces ocurre que me canso de sus caprichos y la miro como solo puede mirar la tormenta. Así es como unicamente baja la mirada de verdad y pide disculpas con el cuerpo; jamás con la palabra. Hay momentos en los que mi cabeza no la perdona pero el cuerpo si. La tregua entre mis distancias y su sencilla forma de estar en el mundo hace que me replantee la inexistencia de la dificultad en toda relación humana, pero cuando segundo después enciende su mirada y se muerde el labio, entiendo, que me pierden los retos y la locura de estar viva en pasiones de infierno me vuelven loca.
Pero a veces.... Ocurre también que viven momentos difíciles y ni mi cuerpo le perdona. Me saltan diablos en la entrañas y mi cabeza me dejó por cualquier disputa previa con mi sexo, se fué, me abandonó... y entonces no hay viento que me apague. Mi mirada entonces sí que es tormenta y ella se aleja, como gato enojado, evitando la lluvia. Por momentos viene a ver, pasado el tiempo, si mi sonrisa refleja un ápice de cariño; si mis manos cambian de forman y ya no exigen, dan. Se acerca a mí, despacio y me cubre de palabras como "me cuesta ser distinta a eso, pero quiero serlo, voy cambiando, no lo ves?", que mi cabeza quiere asimilar y vuelve de sus vacaciones pero viene con resaca y del todo no está por la labor de ser tan explotada.... Poquito a poco vuelve el sol a acariciarme y me dejo ser, aun sin pensar demasiado...

Después sigue la vida, girando, haciendo de las suyas, prostituyéndose como lo hace el amor, el capricho, la desgana, a cada segundo de esta puta existencia cíclica,
y todo se acaba porque comienza la historia más repetitiva del mundo...


D e t e s t o la ru(t)Ina*,
blablabla.... ... y sigo aquí,

esperando*

valumvotan*

¿Has observado cómo la tierra cambia de aspecto según la estación en la que se encuentre? ¡Qué belleza trae la floración o la nieve según el lugar donde vivamos!
Así tenemos que ser nosotros, capaces de variar cuando se necesario para ir ascendiendo en consciencia...
¡Si cambias tú, percibarás un cambio en tu entorno!
¡Ensueña a la Tierra como uan obra de arte!
¡Experimenta con tus sueños y lee las señales que te traen! ¿Utilizas tu intuición o sólo vides para el mundo de la realidad material? ¡Todo está ante nuestros ojos, sólo hay que quitar el sutil velo que se interpone!
¿Te atreves a quitarlo?
¡La claridad y la inspiración aparecerán!

elverdaderoartedefluir*

.
.
Gracias Maestro*

másfríohacepordentro*

Contrastando opiniones. Dejandose llevar por la palabrería, por el "¿y tú qué piensas?", por el qué ocurrió. Las cosas varian. Aparecen cosas diferentes, cosas que desde tus ojos no sucedieron. Las percepciones son distintas. Los miedos se agrandan. Y hay más preguntas a respuestas que igual ni llegan. Queda un poco de vacío... o una sensación parecida a la que deja la emoción de sentir que todo se desvanece como un humo que nunca existió. Y cataplum! todo parece lejano, feo y frío. Y es extraño... Y no sé.
Menos mal que la palabrería no lo dice todo...

Menudo día...

yentoncesunabombayadiós*

Paseando por un parque infantil (de ésos que tienen castillos super modernos con columpios, y sin árboles) esta mañana, una niña que jugaba en el tobogan le dijo a otra que la seguía:
"perdona, pero estás en mi propiedad, tienes que pagarme...", la niña, más pequeña, le respondió que no llevaba dinero, entonces, la niña, con proyecto a banquera, le respendió que tenía que irse de ese lado. Y se fue. Y yo también, poniendome música para intentar seguir mi camino sin pensar más.
Dos horas después, en mitad de la nada, iba en el coche y veo un cartel enorme que decía " Inmobiliaria Factory. Oportunidad pisos embargados llama al___ ".

¿En qué mierda de mundo vivimos? ¿Alguién ve normal que una enana de menos de 1o años siente que es propiedad suya parte de un parque infantil? o peor aun, ¿alguien llama a esos pisos embargados por el banco sin preguntarse dónde se fue la familia que vivia ahi?
Saca tu dinero del puto banco, ésa la es mejor manera de joder este sistema de mierda en el que vivimos. Y quema después el cajero, te sentirás genial. Pruébalo.

Mejor tumbarse al sol, con un café, un buen libro, y dejar que el cerebro se vaya pronto...

sercuatroalas*

Respira el techo, la cortina, el velo que cuelga sobra la cama como bóveda azul siempre tranquila, los espejos del armario, la gompa, incluso el suelo. Respira también las paredes o más bien bombean aire, como renaciendo.
Algo ha cambiado, aunque solo sea un momento.
El aire ya no es tan frío en esa habitación. La puerta ya no es tan puerta, ya no cierra tan fuerte o tan mal. Los cuadros de la pared han modificado sus formas, como mis sábanas. Extrañamente. Inesperadamente... Y sin la mente, por una vez. Aunque no hubiera volcanes, ni mareas. Aunque no descubriera ni siquiera, un asteroide de su galaxia, solo el frío y después el calor de un mundo a rayas y a nudos. Y no es poco pero quemaba.
De repente aquel "mírame" fue una aproximación de dos mundos distintos y bello.
¿Ves? florecen mil detalles de pronto sabiendo que aunque la dificultad sea un tanto extrema merecen la pena las montañas altas, las cumbres nevadas, romper los miedos, dejar de pensar en todo lo que hablan otras bocas, olvidarse de la mala música y sentir, aunque solo sea el principio de la locura de estar respirando el mismo aire. Sentir que hay imágenes que se graban de alguna manera distinta a otras en algún punto cardinal de nuestro planeta interno y que desde allí se ven las cosas increiblemente hermosas, incluso con resaca. Y desde allí, justo arriba, en alguna parte, pronto se verá el mar galáctico. Te lo aseguro.

prestametusojosporuntiempo....*

igualdeberíareinciar*

Igual tengo empañados los ojos con una nieblina azulada que a penas me permite ver bien, ir más allá, quedarme con la compañía tras tanto silencio y tras tanta soledad. Igual debería desabrigarme un poco y sentir que el frío se lleva tantas dudas, las pesadillas o este cansancio que aqueja mis huesos. Igual debería de mirarme porqué me pitan los pulmones de madrugada cuando me cuesta dormir. Igual debería de encender la luz por casa y no pasarme las horas muertas a oscuras, mientras me tomo algo caliente mirando el atardecer pintando barcos en el cielo. Igual debería dejar de ser tan intensa y asumir que pase lo que pase, la vida se va apagando poquito a poco...

pintarotravezlahabitación*

Asesinaría los relojes uno por uno. Sobretodo de noche, cuando parezco aprendiz de insomne y lo único que hago es tragar techo y atragantarme a ilusiones. Cuando despierto por las mañanas el sol ya arde y soy una zombie. No sé qué está ocurriendo ultimamente con mis ojos, parece que me mordió un murciélago. Será que me cuelo a ratos, en la pelea de los vientos y espio cómo se forma la aurora boreal naciendo madrugada. Ojalá pariera ideas nuevas para acabar la novela. Ojalá pudiera caminar por las agua, colarme en otros rincones y otras historias y sentarme en aquella calita de verano para sentir la sala en la piel.
Pum pum... siento que las horas se acumulan. Van formando laberintos, montones de cosas amontonadas. Me pitan los oídos. Me cuelo dentro y me pitan los oídos, si.
Detesto las despedidas, las horas que se avivan, el ambiente que se palpa días antes... Las manos se me agrietan y estudio las líneas de mi mano, parecen otras. Trato de así, evadirme camino a casa en esa lata con ruedas llenita de tictactictactictactictactictactictactic...

Agranda mi visión, Vida. No dejes que mate de aquella forma las horas...

yotambiensoyunapielroja*

" ¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, ni aún el calor de la tierra? Dicha idea nos es desconocida. Si no somos dueños de la frescura del aire ni del fulgor de las aguas ¿Cómo podrían ustedes comprarlos? Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada brillante mata de pino, cada grano de arena de las playas, cada gota de rocío en los oscuros bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto es sagrado a la memoria y al pasado de mi pueblo. La savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas.

Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden sus paseos por las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esa bondadosa tierra, puesto que es la madre de los pieles rojas. Somos parte de la tierra y así mismo, ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia.

Por todo ello cuando el Gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras dice que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente entre nosotros. El se convertirá en nuestro padre y nosotros en sus hijos. Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros.


El agua cristalina que corre por los ríos y arroyuelos no es solamente agua, sino, también, representa la sangre de nuestros antepasados. Si le vendemos nuestra tierra deben recordar que es sagrada y a la vez deben enseñar a sus hijos que es sagrada y cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.


Los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed; son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también lo son suyos y, por lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con la que se trata a un hermano.


Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. El no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana, sino su enemiga, y una vez conquistada sigue su camino, dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle. Les secuestra la tierra a sus hijos.


Tampoco le importa, tanto la tumba de sus padres como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden como ovejas o piedras de colores. Su apetito devorará la tierra, dejando atrás solo un desierto.


No sé, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola visita de sus ciudades apena los ojos del piel roja. Pero quizá sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende nada. No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar como se abren las hojas de los árboles en primavera o como aletean los insectos.



Pero quizá también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido solo parece insultar nuestros oídos. Y después de todo, ¿para que sirve la vida si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras o las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque? Soy un piel roja y nada entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aromas de pinos.



El aire tiene un valor inestimable para el piel roja, ya que todos los seres comparten un mismo aliento, la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al olor. Pero si les vendemos nuestras tierras, deben recordar que el aire nos es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida también recibe sus últimos suspiros.



Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas. Por ello, consideramos su oferta de comprar nuestras tierras y si decidimos aceptarla yo pondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.



Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto a miles de búfalos pudrirse en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como una máquina humeante puede importar más que el búfalo, al que nosotros solo matamos para sobrevivir.



¿Qué sería del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre moriría de una gran soledad espiritual; porque lo que suceda a los animales también le sucederá al hombre, todo va enlazado.



Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra esta enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre; y que todo lo que le ocurra a la tierra les ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a si mismos.
Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra. Esto sabemos: todo va enlazado, como la sangre que une una familia. Todo va enlazado. Todo lo que le ocurra a la tierra les ocurrirá a los hijos de la tierra. El hombre no tejió la trama de la vida; él solo es un hijo. Lo que hace con la trama se los hace a si mismo.



Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común. Después de todo quizá seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra algún día: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que Él les pertenece, lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan, pero no es así. El es el Dios de los hombres y su compasión se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para Él, y si se dañase provocaría la ira del Creador. También los blancos se extinguirán, quizá antes que las demás tribus. Contaminan sus lechos y una noche perecerán ahogados en sus propios residuos.



Pero ustedes caminaran hacia su destrucción rodeados de gloria, inspirados por la fuerza de Dios sobre el piel roja. Ese destino es un misterio para nosotros, pues no entendemos por qué se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes.





¿Donde está el matorral? Destruido. ¿Dónde está el águila? Desapareció. Termina la vida y empieza la supervivencia. "

Carta del jefe indio Noah Sealth al hombre blanco, 1854.

malditaEspaña*

En la tapia del cementerio solo hay cochinitas. De ésos bichillos grises que se esconden cuando les tocas. De ésos
y unas cuantas hierbas tratando de ganar al asfalto y a la cal. Dentro,
no quedan ni los muertos.
Ya no hay nada.
Unas fosas comunes abiertas, de ésas
que nadie termina de investigar nunca, de las que dejan
heridas como puños
aunque se las tape con pañuelos de seda. Solo queda tierra,
tierra movida,
unas paredes, y una verja. No queda ni el ruido, el murmullo extraño que sonaba cada día
con el viento,
como dándole forma a unas voces que silenciaron sin escrúpulos,
como solo hacen los cobardes.
No.
No queda nada en el cementerio.
Queda silencio y mucha basura en la entrada. Una cadena oxidada y un montón de preguntas.
¿Dónde están las cajitas que contienen los huesos de las fosas comunes?
En un archivo municipal en ruinas,
tratando de ser
lo que pocos quieren que sea...

unaparedagujereada*

¿Puede ser silenciosa una guerra?
Siento que si cierro los ojos, en mi cabeza estalla algo. Igual son tormentas... O nubes densas cargadas de energía que chocan y estallan y a veces, incluso crean imágenes y formas. Me gustaría poder ser capaz de quedarme en silencio desde allí. Y mirarlo todo sin preguntarme, sin responderme, solo con la sencilla mirada de alguien que solo ve. Porque a veces una tormenta suena un trueno y me empieza a pitar el oído derecho; y entonces mi equilibrio se da una vuelta y me mareo. Y es horrible marearse.
No quiero marearme. Quiero sonreir al sol mientras me da en la cara. Quiero caminar y convencerme de que cada paso será a mejor. Quiero sentir que no me duelen las manos y que este nudo en la garganta no es más que un poco de afonía por tanto frío... Pero me siento inmersa en un montón de nubes que me atrapan como si fueran niebla inmensa y trato de pelear pero no se muy bien donde estoy. Creo que me he perdido entre el espacio de mi mano y de tres dedos finos y fríos que intentaron agarrarme segundos antes de oírse el disparo de una pistola. Creo que tengo grabada la imagen absursa e infantil que me inventé, para tratar de asimilar mejor el vacío que me deja algunas veces recorrer ,un sábado, el trayecto trabajo-casa, cada vez que paso por elárboldelasrespuestas* y no veo la que encuentro y me duele sentir que el universo gira y aunque debería sentirme inmensamente grande siendo parte de él, me sienta tan pequeñita como una puta pulga.
Creo que tengo hipocondría onírica. Y me duele incluso irme a la cama y encontrarla tan fría. Si... Igual éso justifica el insomnio que ocupa la bolsas de mis ojos aún estando tan cansada, tan harta de trabajar, tan antipática.
Entonces... ¿Puede ser silenciosa una guerra? ¿Podemos elegir el sonido, los colores, la potencia?
Solo deseo dormir y no despertar hasta que mi vida peligre... Y ser silencio yo escuchando un sonido.
Y no un gran sonido... algo pequeñito me vale. Me VaLe, si? Me vale.

PorfinCarnaval* :)