ComoHuecosdelacruz*

Tengo un remolino en las palmas de las manos que se lleva cualquier acto de amor que quiera hacer con ellas. Escribir, por ejemplo... Y en él hay cristales incrustados que me desgarran más y más la carne. Aceptar la muerte es uno de ellos. Desearla para poder seguir existiendo (y ya no solo viviendo, he dicho existiendo...que es peor) es otro estigma, otro dolor, otro rodeo de este remolino que gira y gira para abrasarme....
De pronto me pesa el cuerpo porque las manos me duelen. Mis manos, que son como mi corazon y mis ojos. Y no puedo dejar de llorar y no puedo dejar de sangrar... Y ha empezado a meterse(me) un ruidito, como un silbido de blues, bien triste, bien ronco, en el pecho que parece que a mi alma le ha salido voz y me pide, a destiempo, que todo pare. Pero parar.. Parar.