Todo

Los muertos no necesitan aspirina o tristeza supongo. Pero quizás necesitan lluvia....
Zapatos no pero un lugar donde caminar. Cigarrillos no, nos dicen, pero un lugar donde arder.
O nos dicen: espacio y un lugar para volar, da igual.
Los muertos no me necesitan. Ni los vivos. Pero quizás los muertos se necesitan unos a otros.
En realidad, quizás necesitan todo lo que nosotros necesitamos... y necesitamos tanto...
Si solo supiéramos qué es... probablemente es todo y probablemente todos nosotros moriremos tratando de conseguirlo o moriremos porque no lo conseguimos....
Espero que cuando yo este muerto comprendáis que conseguí tanto como pude.

(Bukowski) ***

Sueño con parar el tiempo y con Bukowski en noches tan calurosas como las de ayer. En sus versos llenos de obscenidades existenciales... de obscenidades tan impúdicas como la verdad misma. Que descaro ... es ser tan sincero, que descaro!! ya nadie se puede permitir estar cuerdo.
Sueño con la violencia seductora de los versos de Bukowski... la seductora autoaniquilación... del hedonismo.
La hermosura hecha palabra... y hechos.