Masticaytraga*

Me busca las razones.
Cree que con su fuerza ganará mi fuerza.
No sabe que las mentiras se venden como plumas. No sabe que mis manos son alérgicas a esas cosquillas.
Pero procura ser dulce, alisando cada pliegue, recuperando cada aguja. Escupiendo hacia arriba...
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No sabe que no es la olla de oro lo que trae el arcoiris. Ni que en la caldera de una bruja, también se cuecen ajos.