comoesosviejosárboles*

Que cambian el turno y mañana te mueres... O me muero. O se muere... Y esto cuesta cambiarlo, o no cambia, y tu solo puedes mirar la vida a veces tras una ventanita de 30 centímetros por 20.
Igual tienes razón y no tengo ni idea de lo que significa estar entre rejas pero creéme si te digo que siento tu dolor como si fuera mio, compañero. Y que se me parte las costillas de verte no poder llorar, porque lo justo sería poder hacerlo después de tanto, joder. Que me tiemblan las manos si pienso en todo aquello y en tantos que han caído defendiendo lo que creía no solo justo para sí y están tiraos como polvo en cualquier cuneta de este podrido país de calaveras.
Ya sabes que mis lágrimas brotan cuando veo que no hay qué decir... Pero es que, maldita sea, el hipo del llanto me congela el corazón y me palpita las vísceras y entonces... debo respirar bajo porque mataba a todos esos hijos de puta que hacen todo esto.
Pero te recuerdo que hasta que muera, tus palabras y tu lucha no caerán en vano, porque también son las mías.

Igual sí que hay presos políticos en las cárceles españolas...E igual tu Constitución no sea la misma que la mía, buitre.

Bendita Libertad que nos desboca...